Такие они обычно и бывают, эти идеи. Рожденние из головных болей и бессонниц, когда до последнего не веришь, что день прошел, и пытаешься его догнать и придать хоть какой-то смысл. Идеи, вытащенные из сна и кажущиеся такими гениальными и глубокими в уличном свете беззвездных ночей… Ты подрываешься, хватаешь хоть что-то, чтобы записать. Выводишь буквы, из них слова, и пытаешься натянуть формулировки на смыслы, расцветающие в уме, как цветы в калейдоскопе.
Но ночь глубока. Слова выходят куцые, пустые, и в какой-то момент ты вздыхаешь, опустив руки. Смотришь на строки текста и ложишься, наконец, спать. Без всяких снов.