Космический котик
Сначала я ходила на обед примерно в два. Поднималась на этаж выше на нашу просторную кухню с панорамным видом на Серафимовское кладбище, сосредоточенно перемешивала салат, мазала тост плавленным сыром и усаживалась за общий стол.
За общим столом к тому времени обычно сидят духовно богатые девы из отдела маркетинга: как раз из тех, кто портит фото ванильными засветами, носит очки в пластиковой оправе и мастерски сочетает дырявые джинсы с пиждаками. Я такой никогда не буду. И вот, жую я свой салат, а вокруг обсуждают коворкинги, разные случаи на германо-французской границе ("Давеча летела я из Франкфурта..."
, и моют кости соискателям.

Я спросила, что такое коворкинг. Мне даже рассказали, но встроить такую информацию в моем мозгу оказалось некуда. Я, было, решила, что очень скучно живу. А еще - что чтобы стать хипстером, мне надо похудеть килограмм на пятнадцать, утонченности ради. А пока я кровь с коньяком, не видать мне коворкингов. А следом я вспомнила ракеты Байконура и выжигатель мозгов объекта Чернобыль-2. Там было жарко. Там было лето. Там вам не Франкфурт.